Durante más de treinta años de vida y viaje entrelazados, Ignacio Jáuregui no ha dejado de retornar a Venecia, atrapado por un campo magnético sutil pero invencible. En la primavera de 2021, con la ciudad abierta pero casi vacía tras el tímido levantamiento de las restricciones por la pandemia, se le presentó una oportunidad única de saldar cuentas con esta ciudad esquiva que parece guardarse siempre sus tesoros últimos. Desde este afortunado extrañamiento pudo por fin ordenar percepciones presentes y pasadas en un asedio sistemático. Sus paseos configuran una doble espiral metafórica (hacia fuera, como un sacacorchos, hacia dentro como un berbiquí) entre la ciudad fastuosa que deslumbra a los visitantes y la más cotidiana que se esconde a veces a plena luz, entre el núcleo monumental y los bordes difusos, entre el momento fantasmal de toque de queda nocturno y los recuerdos superpuestos, entre la mirada directa y el filtro de las lecturas evocadas. Seguirlo en su recorrido es dejarse arrastrar por el estilo vibrante y depuradísimo de un heredero contemporáneo de la estirpe de escritores que a lo largo de los siglos han fatigado, con emoción renovada, las mismas calles y canales.
