YO HACE FRIOYo hace fr¡o, graniza, golondrinasacuden a saciar su sed en ti,en mi voz que te nombra y en las lágrimasque alguién un d¡apuso en mis labios para no morir.Murió lo mismo. El cielo es de los ciegos.Las nubes, pensamientos de quien no puede sermás que mar desterrado, ser errante,plegaria ajena, don de lo perdido.Quien calla lo dirá. Tus cicatricesnunca serán un surco aunque te obstinesen sembrar qué fe en ellas. Las semillashas de estar muertas para germinar
